1940年，双枪李林被日军围攻，不得已退到庙里。等日兵破门而入时，她假装昏死倒在地上。 1940年4月的山西，天阴得像要塌下来。 东边的山头刚冒出火光，西边的沟壑就响起了枪声。 这是第九次大扫荡，日伪军集结了上万人，要一口吞掉整个晋绥抗日根据地。 李林那天本来可以不上的。她怀着孕，三个月了，连骑马都得小心翼翼。 可她还是上了，枪栓一拉，肚子一挺，像把刀插在马上。风刮得脸生疼，她心里想：疼也得打，不打就得亡国。子弹嗖嗖从耳边擦过，她回手两枪，两个鬼子翻沟里去，像麻袋砸地，噗通两声，闷得人心头一松。战友们喊她撤，她骂回去：“撤个屁，老娘今天就要让鬼子知道，女人也能咬人！” 打到后半晌，子弹打光，人马剩不下几个。她牵着马往破庙里走，一步一喘，血顺着裤腿往下滴，分不清是敌人的还是自己的。庙里供的是关二爷，红脸长须，瞪眼瞅她，像在问：丫头，怕不怕？她咧嘴笑：怕啥，怕就甭打鬼子了。她把剩下两颗手榴弹掖在供桌底下，拉弦的环套在指头上，人躺倒，眼皮一合，装死。心跳得跟小鼓似的，咚咚咚，一下一下砸在耳膜上，她怕这声音被鬼子听见，又怕孩子先撑不住。孩子才三个月，还没成形，就跟着娘钻枪林弹雨，想想就酸鼻子。 鬼子踢门进来，牛皮靴踩得砖地直颤。七八条枪指着她，刺刀在供桌上乱挑，罐头、饼干、香烟，叮叮当当滚一地。有个矮子军官蹲下来，拿刀背拍她脸，冰凉冰凉，像蛇爬过。她憋住气，把心跳硬压回肚子，心里默念：再近点，再近点，够得着就拉弦。可那鬼子忽然叽里呱啦笑，说中国女人就是软，一枪没放就吓死。他们转身去搜供桌，刚弯腰，轰的一声，两团火球把庙顶掀开个天窗。砖石、木头、鬼子胳膊腿儿，噼里啪啦掉她一身。她最后一眼瞅见关二爷的脑袋被炸飞，还瞪着眼，像在喊：好样的！ 再后来，老乡把她从瓦砾里刨出来，人还剩半条命，孩子没保住。她没哭，就盯着屋顶那个窟窿，天蓝得刺眼，像新洗过的布。她说：“可惜了，没能给孩子起个名。”养伤那半个月，她天天攥着两枚弹壳，磨得锃亮，像一对小铃铛。伤一好，她又回队里，枪栓一拉，还是双枪，只是枪把上多了两道刻痕，一道给自己，一道给没见面的娃。 有人背后嚼舌根，说女人家逞啥能，孩子都没了，还打？她听见就当风刮，回头把嚼舌根的编进侦察组，头一趟任务就让他背两箱手榴弹，跑不完就别回来。夜里她自个儿躲沟沿上，拿刺刀在地上划拉，划来划去就是两个字：小名。她想起娘说过，名字越贱越好养，狗剩、铁蛋、小丫，可她的娃连贱名都没捞着。月亮照下来，刀光一闪一闪，像孩子眨眼，她憋了半宿的泪，这才啪嗒啪嗒掉土里，瞬间没影。 又过了一年，队伍壮大，她带一个女子排，三十号人，清一色短枪，马鞍旁挂手榴弹，跑起来丁零当啷，像搬家什的锣鼓队。鬼子提起来就头疼，叫她们“火娘们儿”。她听见这外号笑得前仰后合，说行啊，火就火，烧光狗日的。可打完仗回村，她蹲井台边打水，看见别人家孩子追着鸭子跑，心里还是抽一下。她舀一瓢水泼脸上，冰凉，把那点酸全冲进井里，咕咚一声，没人听见。 1945年，鬼子降了，队伍进城受降，她穿着新军装，靴子擦得亮，可走着走着就蹲下了，怀里像抱着个空盆，轻得慌。她回到那座破庙，早成了平地，野草长得老高，关二爷只剩半拉泥脚。她掏出那两枚弹壳，埋土里，堆个小坟头，插根树枝，没字。旁边老乡问：“首长，埋啥宝贝？”她笑：“埋个没见面的娃。”老乡不懂，直挠头。她拍拍土，转身走，风把衣角吹得呼啦啦，像小孩在拽她手。 后来有人写她，说她神枪手、女英雄，她听了摆手：“别吹，我就一报仇的娘们儿。”夜里她常做梦，梦见庙没塌，孩子坐在供桌上，小脸模糊，冲她伸手。她够啊够，够不着，一急就醒，窗外月亮还是那年那么亮。她披衣坐起来，摸枕头下的枪，枪把冰凉，心里才踏实点。 我翻她的档案，薄薄三页，出生、入伍、牺牲，一行字一条命。可我想，真正的故事藏在那些没写的缝里：血滴在雪地里化成的洞、弹壳磨出的亮、井台边那瓢水、月亮下的刺刀光。历史爱给英雄贴金，可贴金底下是肉，是疼，是娃没生下来的那声闷哼。她要是活到今天，准得骂我：小崽子，瞎编啥，老娘就是不想当亡国奴，就这么简单。可我偏要写，写她不光会双枪，还会哭、会骂、会给没见面的娃起小名。英雄不是铜人，是一身疤的娘们儿，把疼咽下去，换我们今天的太平。 今儿个天也阴，像1940年那月。我站庙旧址上，草还是那么高，风一过，哗啦啦响，像孩子在跑。我低头点根烟，插土里，没说话。烟飘起来，一点点被风吹散，像那些没来得及出口的名儿，轻轻就散了。 各位读者你们怎么看？欢迎在评论区讨论。
