上午十点，屏幕上的绿线陡然一沉，开始往下扎。 他没犹豫，清仓。鼠标点击的瞬间，账

上午十点，屏幕上的绿线陡然一沉，开始往下扎。 他没犹豫，清仓。鼠标点击的瞬间，账面浮盈落袋。 同事探过头，“跑了？” 他指了指屏幕上那条向下的抛物线，没说话，端起杯子去接水。 整个午休，办公室里一片哀嚎。 他却划开手机备忘录，盯着自己早上写下的一行字：低点，下午两点半。 两点一过，大盘果然像断了线的珠子，哗哗往下掉。 他却反常地打开了交易软件，把上午抛掉的那些代码，重新加回自选。 时间一分一秒地爬。 他死死盯着屏幕右下角的时间，秒针一格一格地跳，整个房间只剩下主机风扇的嗡鸣，直到数字从14:29变成14:30——他深吸一口气，开始分批次地，把上午抛掉的筹码，用更低的价格，一点一点捡回来。 下单完成，他靠在椅子上，长出了一口气。 躲过今天的暴跌，又精准抄底，赌明天的反弹。 这一整套操作，行云流水。他甚至没看一眼账户，只是靠在椅子上，闭着眼睛，嘴角控制不住地往上扬。 赌桌上最让人上瘾的，从来不是赢钱。 而是那种，全世界都错了，只有我猜对的感觉。