推开门那一瞬间，我愣住了。 我妈的头发，怎么那么白了。一片霜。 她笑着接过我的行李，说，奔波一年，你鬓角也添白头发了。 那一刻，什么在风雪里赶路的辛苦，什么穿越大半个中国换乘的疲惫，全都消失了。 脑子里只有一个念头： 原来我们都在变老。 每年这个时候，我们这群“游子”就像被施了魔咒一样，拼了命地往一个叫“家”的方向冲。 图啥呢？ 就图推开门时，那股从厨房飘出来的饭菜香。 就图那盆烧得通红的炭火，能把一整年的寒气都给烤干。 就图一家人围着桌子，东拉西扯，说着过去一年的琐事，好像那些烦恼一说出来，就真的过去了。 所谓的“归途”，可能根本不是一条路。 它是一种执念。 你以为你是回去看望父母的。 说白了，你也是回去看看那个曾经的自己。 看看那张你睡过的小床，摸摸那扇被你刻过字的窗。 然后，在父母日渐苍老的容颜里，确认自己长大的坐标。 再吸满一口“家”的元气，掉头，继续奔赴下一个山海。
