轻风吹绿叶，诚邀下联 夏日午后，老槐树下聚着几位老人，石桌上铺着宣纸，墨香混着蝉鸣。穿唐装的白胡子爷爷悬腕提笔，写下“轻风吹绿叶”，笑吟吟望着众人：“老规矩，谁对出下联，这方端砚就归谁。” 众人摩拳擦掌。戴老花镜的退休教师推推眼镜：“我对‘细雨润红花’，工整吧？”唐装爷爷摇头：“工则工矣，少了些意趣。”扎马尾的小姑娘举手：“明月照清泉！”爷爷抚须：“意境是好的，只是这‘清泉’对‘绿叶’，平仄上……” 我在树荫边缘听着。风穿过槐叶，沙沙声像远处潮水。忽然想起昨晚陪父亲整理旧物，翻开他当知青时的日记本，夹着一片枯成淡褐色的杨树叶，叶脉如老人手背的青筋。父亲说，那是他离开北大荒前，从集体户窗前那棵杨树上摘的最后一片叶子。他说风从北大荒吹来时，还能听见当年的麦浪声。 “爷爷，试试这个——”我走过去，蘸墨写下：“故土唤青丝。” 空气静了一瞬。唐装爷爷盯着那五个字，手指轻轻敲着石桌边缘：“轻风对故土，有形对无形。绿叶对青丝……妙！绿叶是眼前的生机，青丝是远去的年华。”他抬头看我，“孩子，这‘唤’字从何想来？” “因为风会吹散，但故乡的风，总把走远的人往回唤。”我指指槐树，“就像这风，吹着今年的新叶，也吹着去年的枯叶。” 老人哈哈大笑，将砚台推到我面前：“端砚归你了！这联的妙处，不在景物相对，而在时光相应——上联是‘此刻此地的风’，下联是‘彼时彼处的根’。” 我没收砚台，只求把字留下。唐装爷爷重新铺纸，将上下联并排写下。阳光透过叶隙，在墨迹未干的“唤”字上跳动，仿佛那个字真的在轻轻呼唤着什么。 后来每次路过老槐树，我总要看一眼树下那张被过塑的对联。风来的时候，“轻风吹绿叶”沙沙作响，而“故土唤青丝”静静立着，像在等待所有被风吹散的、被时光漂白的故事，沿着叶脉的河流，慢慢流回最初扎根的地方。 原来最好的下联，不在远方的山水，而在来处的风中。当轻风吹过此刻的绿叶，总会有人听见，多年前同一阵风，怎样拂过少年黑发的声响。与鸿蒙共赴星光之约上联一：轻风吹绿叶，诚邀下联 友友请展示下联
