读古诗，被一句“不向人间再画眉”戳中了。 一个女人，得有多绝望，才会说出这句话？ 故事大概发生在一个很深的夜里。窗外没风，连虫子都睡了，死一样的寂静。 屋里，一盏油灯的光，在昏黄地抖。 她就坐在那面铜镜前，一动不动，像尊石像。很久，她才慢慢抬起手，想去摸一下自己的眉毛，可那只手举到一半，又无力地垂了下去。 嘴唇动了动，像在喊一个名字，却一点声音都发不出。 突然，一滴泪，就这么毫无征兆地从眼角滚下来，划过还没卸掉的残妆，流过嘴角尝到一点咸，最后砸在冰凉的手背上，碎成一小片湿痕。 镜子里，是一张憔悴的脸，和一双再也亮不起来的眼睛。鬓角，好像都白了几根。 她盯着桌上的眉笔，那支他曾笑着说“我给你画一辈子”的眉笔。 她看了很久很久。 然后，手一挥，眉笔、胭脂、妆粉……哗啦一声，全被扫到了地上。 东西滚落的清脆声响，在深夜里，格外刺耳。 从此，眉为谁画，妆为谁容，都没了意义。 有些告别，不是声嘶力竭地喊出来，而是就在这样一个平静的夜里，平静地，亲手掐灭了自己身上最后一点光。
